Chương 6

Lạnh nhạt, trầm tĩnh, ở trên cao nhìn xuống.

“Nghe nói nàng đã gả.”

“Vâng.”

“Gả cho một thư sinh nghèo.”

“Vâng.”

“Có quen không?”

Giọng chàng giống như đang hỏi một người quen cũ không quan trọng.

Sự quan tâm vừa đúng mực, không nhiều không ít.

Nhưng đôi mắt đã bán đứng chàng.

Ánh mắt trước tiên rơi lên cây trâm gỗ trên tóc ta—

Là Lục Hành tặng.

Sau đó chuyển sang mặt ta, dừng lại một thoáng.

Rồi nhanh chóng dời đi.

“Nhờ phúc Bùi gia, ngày tháng của ta rất tốt.” Ta nói.

Câu này là thật, cũng là giả.

Ngày tháng rất tốt.

Nhưng không liên quan gì đến Bùi gia.

Là câu “vất vả rồi” của Lục Hành.

Là câu “người một nhà” của Lục thẩm.

Là bánh hoa quế được ăn sạch đến đáy bát úp lên trời.

Không liên quan một đồng tiền nào đến Bùi gia.

Nhưng ta cứ muốn nói như vậy.

Chàng sợ nhất người khác nói Bùi gia không tốt.

Điều chàng luôn tự xưng chính là gia phong và giáo dưỡng của Bùi gia.

Ta nói “nhờ phúc Bùi gia”.

Chàng tự nghe hiểu câu ấy có ý gì.

Khóe miệng chàng căng chặt.

Lúc này, Lục thẩm đi tới, khoác lấy tay ta:

“Uẩn Ninh, mua xong ngải thảo rồi, đi thôi.”

Bà không nhận ra Bùi Diễn Châu.

Chỉ tự nhiên thân mật khoác tay ta, như người nhà.

Ta khẽ cúi người với Bùi Diễn Châu:

“Bùi đại nhân, cáo từ.”

Rồi xoay người đi cùng Lục thẩm.

Không quay đầu.

Đi rất xa, xa đến mức ánh mắt của chàng tuyệt đối không thể chạm tới nữa, ta mới phát hiện lòng bàn tay mình toàn mồ hôi.

Móng tay cắm vào lòng bàn tay, để lại bốn dấu hình trăng khuyết trắng bệch.

Lục thẩm nhận ra:

“Uẩn Ninh, tay con sao vậy?”

“Lúc nắm ngải thảo bị xước ạ.”

Bà đau lòng tách ngón tay ta ra, dùng khăn lau lau.

Chương 8

Sau Đoan Ngọ, trời càng ngày càng nóng.

Lục Hành đóng cửa khổ đọc, ta và Lục thẩm cầm hai chiếc quạt bồ, ngồi trong sân vừa quạt vừa nhặt rau.

Ngày thứ ba vào phục, Lệnh Nghi đến.

Lần này nàng mang theo đồ—

Một bọc gấm.

Mở ra xem, là một chiếc áo ngoài của nam nhân.

Màu xanh đá, kiểu dáng quan phục.

Ta nhận ra.

Đó là áo bào mùa thu đông của Bùi Diễn Châu.

“Tỷ xem chỗ này.”

Lệnh Nghi lật lớp lót bên trong, chỉ cho ta xem.

Lớp lót và mặt vải gần như cùng màu, nếu không lật ra sẽ không nhìn thấy.

Nhưng nếu sờ kỹ—

Dày hơn ban đầu một lớp.

Có người đã thêm một lớp bông mỏng giữa lớp lót và mặt vải, khâu cực kỳ cẩn thận, toàn bộ mũi kim đều giấu trong đường gấp. Nếu không tháo ra thì hoàn toàn không phát hiện được.

“Tháng trước vào hè, thu dọn y phục mùa đông, nha hoàn tháo ra giặt mới phát hiện.”

Lệnh Nghi nói:

“Chiếc áo này là làm vào mùa đông năm kia. Huynh ấy mặc hai mùa đông, vẫn luôn nói nó đặc biệt ấm, bảo thợ may làm thêm mấy chiếc theo mẫu này, kết quả chẳng chiếc nào tốt bằng chiếc này. Thợ may nói vải giống hệt nhau—huynh ấy nghĩ mãi cũng không hiểu.”

Tay ta đặt trên gối, không động đậy.

Mùa đông năm kia.

Ta nhớ.

Có một lần, Bùi Diễn Châu nói chuyện với mạc liêu trong thư phòng, ta đưa canh bên ngoài cửa, cách khe cửa nghe thấy chàng nói:

“Vết thương cũ vừa vào đông lại tái phát, e là cái vai này sắp hỏng rồi.”

Giọng nói nhẹ như không, giống như đang nói chuyện của người khác.

Ngày hôm sau, ta nhìn thấy lúc chàng cầm bút, tay phải hơi run.

Đêm đó, ta đến phòng kim chỉ mượn một tấm bông mỏng và kim chỉ.

Nhân lúc đêm khuya không có ai, ta lấy chiếc áo bào xanh đá kia từ giá áo xuống.

Tháo lớp lót bên trong, thêm một lớp bông vào, rồi từng mũi từng mũi khâu lại.

Tim đèn được khều ba lần, ta khâu suốt cả đêm.

Trước khi trời sáng lại treo về chỗ cũ, không xê dịch chút nào.

Chàng mặc hai mùa đông.

Chưa từng biết vì sao chiếc áo này ấm hơn những chiếc khác.

“Ca ca ta biết rồi.” Lệnh Nghi nói.

“Ừ.”

“Huynh ấy ôm chiếc áo này, ngồi trong thư phòng suốt một đêm. Sáng hôm sau, thư đồng vào đưa trà, huynh ấy vẫn ngồi đó—áo đặt trên đầu gối, trà không uống, đèn không khêu, nến cháy đến tận đáy.”

Giọng nàng thấp xuống.

“Sau đó huynh ấy sai người đi điều tra—năm năm tỷ ở Bùi gia, rốt cuộc còn làm những gì.”

Tim ta nhảy một cái.

Chỉ một cái.

“Điều tra được gì?”

“Quá nhiều.”

Lệnh Nghi rũ mắt xuống.

“Canh thuốc trong phòng bếp là phương thuốc tỷ phối. Rèm thư phòng là tỷ khâu. Mùa xuân huynh ấy bị dị ứng—là tỷ nói với người làm vườn, chuyển bụi hải đường ngoài cửa sổ thư phòng ra xa ba bước. Lúc huynh ấy ra khỏi thành làm việc, tỷ đến miếu cầu bùa bình an, nhờ thư đồng nhét vào hành lý của huynh ấy. Thư đồng tưởng là nha hoàn nào đó bỏ vào nên không để ý…”

Nàng kể từng việc một, giống như đọc sổ sách.

Mỗi một điều đều là việc ta từng làm.

Mỗi một điều, ta đều tưởng không ai biết.

“Huynh ấy đều điều tra ra rồi.”

Trong sân, tiếng ve kêu chói tai.

“Tỷ tỷ.”

Lệnh Nghi đột nhiên gọi ta.

Không phải “Uẩn Ninh tỷ tỷ”.

Chỉ có một tiếng “tỷ tỷ”.

Như khi còn nhỏ.

“Huynh ấy có phải đã làm sai rồi không?”

Hốc mắt nàng đỏ bừng, giọng run lên.

“Huynh ấy nói tỷ giống mẫu thân tỷ—nhưng rõ ràng tỷ không phải. Tỷ chẳng cầu gì cả. Tỷ làm nhiều chuyện như vậy, một chuyện cũng không để huynh ấy biết… Nếu tỷ thật sự muốn bám víu, vì sao tỷ không để huynh ấy biết? Tỷ mưu cầu điều gì chứ?”